Antes da palavra
Ainda não veio a palavra certa,
pedra dura da vesícula que não se parte,
e insiste em descer pela carne
procurando saída.
A linha que vai se formando
e rabiscando os sonhos,
Os contornos,
de uma piscina de borda infinita,
por onde vejo o mundo em ondas
de trás para a frente,
como neste caderno.