Uma queixa — e pronto:
desaba o céu.
Era só isso,
apenas um lamento.
E eu,
deixado à sombra de fantasmas
que celebram a minha dor.
Um neurônio atento dispara
antes da hora.
Não lhe chegou a notícia
de que nada disso importa?
A queixa
nasceu dela,
vive nela.
Mas eu entro na dança,
puxo o gatilho,
corroo-me por dentro
até virar ferrugem.
Quero lhe mostrar os meus versos
Quero ter o seu tom
Que sustenta o verso
A cada palavra dita
E firmemente recita
Meu pedaço de papel
ainda em branco
é pequeno para todos os versos que fiz
É onde sinto a sua presença
Com a mão e o gesto firme
que acompanha cada palavra
E nesse compasso,
no ritmo certo
meu coração transborda
Meu papel ainda é pequeno
E cabe toda a sua lembrança.