Poema Tyoe Tag: O

As propagandas na estrada criavam um imaginário tentador,
mas o gosto é seco e dói na garganta.
Do alto da carroceria do caminhão, avisto uma flor.
— Pare! Eu quero descer! —
Pulo no chão: capricho ou emoção?
Um retrato de vida magnífico.
Desabrocha a imaginação:
preto e branco ou em cores,
tanto faz.
Tudo é o mesmo instante,
parado, estanque,
como a flor que agora vi.
Fotografo.
recorto, colo
em uma folha de papel.
A flor, já morta de sua beleza,
serve-nos com seu saber ancestral.
Congelamos a emoção
que escapa, fugidia.
Nada se captura,
tudo impregna:
células,
Retina.

Restam imagens
que alguém escuta
e refaz à sua maneira.

Entre o real
e o imaginário
há o abismo em que vivemos.

Lá e cá,
entre mergulhos
no escuro do mar
e a plenitude —
a potência do sol
sobre a colina fresca.

É um sobrevoo,
uma onda que vai e vem,
como folha ao vento.

Não há culpa
nem castigo,
apenas a observação
do que se é.

E o que vem agora?
Ficar pensando?
O amanhã já é outra estória
e eu,
embriagado de ontens,
lúcido demais, quase cego.
Então,
sopre leve a brasa no meu peito,
reacenda o que há em mim,
deixe-me abrir os braços.

Faça o que precisa ser feito
não espere mais
não adie o gesto
amanhã é tarde

faça sem ansiedade
sem ruptura
sem pressa

Faça
centrado
naquilo que insiste ser
mesmo sem nome

Saberá quando retornar a ti
na face do outro
na palavra do outro
no reflexo que te reconhece.

Papéis velhos,
que guardo,
escondidos.

folhas de um livro,
onde ficaram gravados
números,
palavras secas,
uma trilha
hoje distante.

Quanto tempo,
quanto tutano.

Mas o papel de algodão,
agora amarelo,
tem cheiro de manjericão.

O tecido do papel
toca a palma,
sua pálida textura,
acalma a alma.

Abriga cores,
riscos, rabiscos,
cartas, lágrimas e sorrisos.

A tecla não substitui
este toque,
o som que me rabisca
e me adormece.

Como dizer
em palavras
simples —
lúcidas, claras e belas —
algo que dure?
Por mais que sejam,
falham.
Limitadas,
atropelam o sentido:
obscuras,
são fugazes.
Nada além
de um dizer.
De um pensar.
E o verbo —
não nasceria
do silencio?
Então,
por que hesitam?

Tento convencer o outro
de algo que eu ainda não sei.
Falar — pra quê,
se ninguém escuta.
Falar — pra quem,
se não há encontro.
Agonia.
Antipatia.
Voz alta, sem nexo.
Fala cansada,
gasta.
No fundo,
prefiro o silêncio:
a madrugada
diz mais —
e nada diz.

Eu me lembro do relógio na sala.
Era a casa do meu avô:
Casa escura, noites longas.
Tempo tão bom — eu era menino.
O tempo durava mais.
A cama fria,
a água gelada na pia,
uma gota que caía,
o assoalho que rangia
e despertava meu sono.
Um aconchego silencioso
e uma tristeza antiga
A casa, hoje vazia,
guarda em suas paredes frias
o som do relógio
e o bater do meu coração.

Um dia, entrei num caminhão.
Na carroceria, o vento balançava meus cabelos.
Você ainda segurava minha mão
e me deu coragem de subir,
de estar ali na estrada,
sentindo a juventude no vento.
Você me levou pro mar.
Fizemos casa na colina, na serra,
banhei-me em águas correntes.
Semeamos nosso jardim
e demos frutos.